tag:blogger.com,1999:blog-76409040854665592352024-03-18T04:04:24.529+01:00ITACAUliseshttp://www.blogger.com/profile/01915035041611833128noreply@blogger.comBlogger4865125tag:blogger.com,1999:blog-7640904085466559235.post-27780277044316390712024-03-12T18:38:00.000+01:002024-03-12T18:38:22.551+01:00Inventario<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCLhhH_ajMFqXdleWaL5OqyouNFA6fgmjgh7hydFLToxrDQflz3YJk5Gwyzr9SyCOIwLG-_eHe1U5xN55GrKwz_IsVov1gV8fOEKj8j6HwNpGa6-gAD1xE_G8k7-9WAdtvVOZStUph3uKnY74AgQown0WHlMpIBaklPXsJP_Zv3JbjTR25tHYUmvuw8sBt/s800/Pierre%20Lavarenne.%20Ante%20el%20fuego.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="612" data-original-width="800" height="306" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCLhhH_ajMFqXdleWaL5OqyouNFA6fgmjgh7hydFLToxrDQflz3YJk5Gwyzr9SyCOIwLG-_eHe1U5xN55GrKwz_IsVov1gV8fOEKj8j6HwNpGa6-gAD1xE_G8k7-9WAdtvVOZStUph3uKnY74AgQown0WHlMpIBaklPXsJP_Zv3JbjTR25tHYUmvuw8sBt/w400-h306/Pierre%20Lavarenne.%20Ante%20el%20fuego.jpg" width="400" /></a></div><div style="text-align: center;"><i>Pierre Lavarenne. Ante el fuego.</i></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Los grandes barcos de velas,</div><div style="text-align: left;">un caballo galopando por la playa,</div><div style="text-align: left;">el sueño de los niños y de los gatos,</div><div style="text-align: left;">un tren de los que echaban humo,</div><div style="text-align: left;">Carlitos comiéndose los cordones</div><div style="text-align: left;">en «La Quimera del Oro»,</div><div style="text-align: left;">la madera y la piedra labradas,</div><div style="text-align: left;">una mujer joven, desnuda, de espaldas,</div><div style="text-align: left;">son las cosas más bellas que conozco.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><b><i>Inventario (1990)</i></b></div><div style="text-align: left;"><b>Mario Paoletti </b></div><p></p>Higiniohttp://www.blogger.com/profile/15796114268302069651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7640904085466559235.post-49641008579804045432024-02-29T19:38:00.000+01:002024-02-29T19:38:33.473+01:00Cuadernos<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPScWYriAR7vy3MqsBA93VetPUIzHNJQ79oNDRo9jhdpTyCg89Dp_UmjBsGNmVLIoVBkrOfNmj2zF_YqJj679r_D1Zlt-CK2_87YN8BycTbYlwQCYlVhOpr3lqjhvQWlMMaIGtq1isY-QaL5mz5vo00b5XfMQ3POep28fUnk8ymy_5pFHtj0zPL5BXyCJN/s1474/Juan%20Ram%C3%B3n%20Jim%C3%A9nez.%20Cuadernos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1474" data-original-width="956" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPScWYriAR7vy3MqsBA93VetPUIzHNJQ79oNDRo9jhdpTyCg89Dp_UmjBsGNmVLIoVBkrOfNmj2zF_YqJj679r_D1Zlt-CK2_87YN8BycTbYlwQCYlVhOpr3lqjhvQWlMMaIGtq1isY-QaL5mz5vo00b5XfMQ3POep28fUnk8ymy_5pFHtj0zPL5BXyCJN/w260-h400/Juan%20Ram%C3%B3n%20Jim%C3%A9nez.%20Cuadernos.jpg" width="260" /></a></div><div style="text-align: center;"><i>Juan Ramón Jiménez. Cuadernos.</i></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><b>Estética y ética estética</b></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">El mejor nombre que encuentro para mi obra, es tesoro.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Todo el que escriba «so el saúz», sea puesto en el acto «bajo el sauce».</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Somos andarines de órbitas. No podemos llegar a fin alguno.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Cultivemos, ante todo, la voluntad de rechazar.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">El hombre debe considerarse dichoso de haber sido contemporáneo de la rosa.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><b><i>Cuadernos</i></b></div><div style="text-align: left;"><b>Juan Ramón Jiménez </b></div><p></p>Higiniohttp://www.blogger.com/profile/15796114268302069651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7640904085466559235.post-22786636811895858602024-01-12T18:00:00.000+01:002024-01-12T18:00:33.584+01:00Figura sentada<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLBlTputTosA8F1yAaq-1CBXUeDzWJma0hyphenhyphenRQIXjBUB4VyGCx45PZgmr1oBx4pm72v_x9BbJWIbwTT0UqSId_UY8GZ2QxNoyjud10jYRM_6rm0TQWYbGTZI7JSAz3jIhNQWpvYrBXasplNAvXzUVWtvdlvX8hi9klRgp1WYrwEdGk9IwQsI1FMsewEYaTq/s1239/Figura%20sentada.%20Dinast%C3%ADa%20XIII.%20Estatua%20cubo.%20Hacia%201500%20a.%20de%20C.%20Granito.%20Museo%20Brit%C3%A1nico.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1239" data-original-width="750" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLBlTputTosA8F1yAaq-1CBXUeDzWJma0hyphenhyphenRQIXjBUB4VyGCx45PZgmr1oBx4pm72v_x9BbJWIbwTT0UqSId_UY8GZ2QxNoyjud10jYRM_6rm0TQWYbGTZI7JSAz3jIhNQWpvYrBXasplNAvXzUVWtvdlvX8hi9klRgp1WYrwEdGk9IwQsI1FMsewEYaTq/w242-h400/Figura%20sentada.%20Dinast%C3%ADa%20XIII.%20Estatua%20cubo.%20Hacia%201500%20a.%20de%20C.%20Granito.%20Museo%20Brit%C3%A1nico.jpg" width="242" /></a></div><div style="text-align: center;"><i>Figura sentada. Dinastía XIII. Estatua cubo. Museo Británico.</i></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Sólo después de una larga y gradual sumisión a un conjunto de convencionalismos tradicionales pudo haber llegado un escultor a una transacción tan perfecta entre humanidad y geometría como ésta. La escultura egipcia era notoriamente conservadora, salvo un leve momento de incómoda libertad bajo el faraón "hereje", Akhenaton. Fue una servidora de la religión del Estado, y como tal se interesaba por los símbolos del poder más que por las personalidades. De ahí que trate abstracciones, pero abstracciones tan completas que sólo pudieron haber sido inventadas relativamente tarde (esta estatua fue tallada unos mil quinientos años a. de C.) en la historia egipcia. Es imposible decir si el artista intentó convertir un cubo en un hombre o reducir a un hombre a la forma de un cubo.</div><div style="text-align: justify;">La estatua "representa" (si puede decirse que algo tan formulario es una representación) un superintendente del Tesoro de tiempos de Hatshepsut y Tutmés III, y la inscripción nos da su nombre y cargo, pero no es un retrato, y no hay más que vagos indicios de las ropas que lleva y de su tocado. La función de la estatua es señalar la posición de la tumba del tesorero.</div><div style="text-align: justify;">El modelado del cubo, la sutil indicación de los brazos plegados sobre las rodillas, la diagonal de los muslos ocultos, la curva de la espinilla, la indicación esquemática de las manos extendidas, son muestras de un dominio completo de la forma escultórica. Hasta las orejas son abstracciones formularias.</div><div style="text-align: justify;">Esta figura, símbolo intemporal del funcionarismo impersonal, hubo de ser tallada en un material intemporal. El granito pulimentado resultó impenetrable a los estragos de los años. Es exactamente lo que era cuando el escultor la terminó hace treinta y cuatro siglos.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: left;">Traducción de Florentino Martínez Torner</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><i><b>Las artes del hombre (1963)</b></i></div><div style="text-align: left;"><b>Eric Newton</b> </div><p></p>Higiniohttp://www.blogger.com/profile/15796114268302069651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7640904085466559235.post-89688482984950530512024-01-10T19:09:00.000+01:002024-01-10T19:09:44.129+01:00Hoja blanca<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZ6goRelowkdYxnKs_8Lx1BN5L9vj_SRxxjn1b0Vinkmi_eZUDgJG5Jm9Sjh5jjD7oLwiGJJ-LPlmDMQbu-_8TKZDI10OosN8RrHuSZDNXS2ciErON8v6B8m4yUdcoCWtktYYDt5TTMFUDnY_FHVU0Id7xt4yqtjTfeRn0K_FkWt05eAVUvrC-QRlrsUgz/s558/Jes%C3%BAs%20Mun%C3%A1rriz.%20Esos%20tus%20ojos,..jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="558" data-original-width="362" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZ6goRelowkdYxnKs_8Lx1BN5L9vj_SRxxjn1b0Vinkmi_eZUDgJG5Jm9Sjh5jjD7oLwiGJJ-LPlmDMQbu-_8TKZDI10OosN8RrHuSZDNXS2ciErON8v6B8m4yUdcoCWtktYYDt5TTMFUDnY_FHVU0Id7xt4yqtjTfeRn0K_FkWt05eAVUvrC-QRlrsUgz/w260-h400/Jes%C3%BAs%20Mun%C3%A1rriz.%20Esos%20tus%20ojos,..jpg" width="260" /></a></div><div style="text-align: center;"><i>Jesús Munárriz. Esos tus ojos.</i></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">¿Por qué de pronto nada dice nada</div><div style="text-align: left;">y sólo llega al corazón silencio?</div><div style="text-align: left;">¿Se han quedado las cosas sin palabras?</div><div style="text-align: left;">¿Soy yo quien no penetra su misterio?</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">El vacío, con muda carcajada,</div><div style="text-align: left;">se burla de mis dudas y mis versos.</div><div style="text-align: left;">La realidad ―me dice― es hoja blanca</div><div style="text-align: left;">a la que da sentido tu deseo.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><b><i>Esos tus ojos (1981)</i></b></div><div style="text-align: left;"><b>Jesús Munárriz </b></div><p></p>Higiniohttp://www.blogger.com/profile/15796114268302069651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7640904085466559235.post-85637669652304572182024-01-08T18:36:00.000+01:002024-01-08T18:36:54.473+01:00A una ruina<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqUmhLLQoce00czpVSNveOm6GFNJJNgjgpPwJ2crwG67EHq2hLDn3j6DnBVPsJ2lEopABmWtPut72C0zo_VV_8XnuXFpMXFFpAzHbczp5nR-iLQOO_2DWGBVUIbeOvz3tEfCFl3qPGp73ApvNDGAEaCxcMJ14mlIShjCTw0u_CRRkuihGd4W2EW3cZBUoY/s788/Dionisio%20Ridruejo.%20Sonetos%20a%20la%20piedra..jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="788" data-original-width="622" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqUmhLLQoce00czpVSNveOm6GFNJJNgjgpPwJ2crwG67EHq2hLDn3j6DnBVPsJ2lEopABmWtPut72C0zo_VV_8XnuXFpMXFFpAzHbczp5nR-iLQOO_2DWGBVUIbeOvz3tEfCFl3qPGp73ApvNDGAEaCxcMJ14mlIShjCTw0u_CRRkuihGd4W2EW3cZBUoY/w316-h400/Dionisio%20Ridruejo.%20Sonetos%20a%20la%20piedra..jpg" width="316" /></a></div><div style="text-align: center;"><i>Dionisio Ridruejo. Sonetos a la piedra.</i></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: left;">Fuiste en la tierra creación conclusa,</div><div style="text-align: left;">y libertad del hombre edificada,</div><div style="text-align: left;">distinta y sin futuro; al fin pasada</div><div style="text-align: left;">y desterrada al fin y al fin ilusa.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">De un tiempo usó la eternidad tu musa, </div><div style="text-align: left;">mas fuiste con el tiempo amortajada</div><div style="text-align: left;">y la materia fue materia y nada</div><div style="text-align: left;">y ni aun recuerdo la razón confusa.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">La piedra que fue grada es ya ladera,</div><div style="text-align: left;">la columnata es aluvión y escoria, </div><div style="text-align: left;">el arco y el bastión roca y entraña.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Si algo es forma, es dolor y nada espera.</div><div style="text-align: left;">Sobre tu idea al sol la hierba brota</div><div style="text-align: left;">porque han vuelto la tierra y la montaña.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><b><i>Sonetos a la piedra (1934-1942)</i></b></div><div style="text-align: left;"><b>Dionisio Ridruejo</b></div><p></p>Higiniohttp://www.blogger.com/profile/15796114268302069651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7640904085466559235.post-46050961755955285082023-11-29T19:18:00.000+01:002023-11-29T19:18:38.505+01:00Diccionario de símbolos y mitos<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvmerloPeWmmKDbCgHMx-gj2x9B8aQhXTJve_3ZW9yndjLQi3YK8pqRLYHXv4shrdWg3FiOryaHOLm2s-I_42lHhv_qrzCB9HZJOsuhxnyIomKLJ08MMgs7p9a0UpZM8M0qznGjgwIsqE0vhTShzDu8dk1CftBxFmRO2OyG9eMH2df35TE2Ld_vXI7pN4E/s798/Jos%C3%A9%20Antonio%20P%C3%A9rez-Rioja.%20Diccionario%20de%20s%C3%ADmbolos%20y%20mitos..jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="798" data-original-width="498" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvmerloPeWmmKDbCgHMx-gj2x9B8aQhXTJve_3ZW9yndjLQi3YK8pqRLYHXv4shrdWg3FiOryaHOLm2s-I_42lHhv_qrzCB9HZJOsuhxnyIomKLJ08MMgs7p9a0UpZM8M0qznGjgwIsqE0vhTShzDu8dk1CftBxFmRO2OyG9eMH2df35TE2Ld_vXI7pN4E/w250-h400/Jos%C3%A9%20Antonio%20P%C3%A9rez-Rioja.%20Diccionario%20de%20s%C3%ADmbolos%20y%20mitos..jpg" width="250" /></a></div><br /><div style="text-align: center;"> <i>José Antonio Pérez-Rioja. Diccionario de símbolos y mitos.</i></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><b>Bartolo</b>. En la significación popular es el símbolo del hombre rústico, romo de ingenio que, por rara casualidad, acierta alguna vez. Son conocidísimas las expresiones «a lo tío Bartolo», «acertóla Bartolo» o «como la flauta de Bartolo, que tenía un agujero solo».</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><b>Desnudez</b>. Como observa Ferguson, durante el Renacimiento se distinguían en las artes plásticas cuatro tipos de desnudez simbólica: la <i>nuditas naturalis </i>(el estado natural, al nacer); la <i>nuditas temporalis </i>(la carencia de bienes); la <i>nuditas virtualis</i> (la desnudez como símbolo de pureza e inocencia) y la <i>nuditas criminalis</i> (la desnudez como símbolo de vanidad y de lujuria). En «El amor sagrado y el amor profano», de Tiziano, se representa plásticamente este contraste entre la <i>nuditas virtualis</i> y la<i> nuditas criminalis.</i></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><b>Flérida</b>. En las «Églogas» de Garcilaso de la Vega, Flérida es la amada de Tirreno, el enamoradizo pastor. Flérida, mujer de otro, consentidora y propicia al deseo amoroso, es un símbolo femenino del capricho momentáneo, de la aventura ligera, del goce fugitivo acrecentado por su misma inquietud. Es, en suma, la fruta, dulce y sabrosa, del cercado ajeno.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: left;"><i><b>Diccionario de símbolos y mitos (1962)</b></i></div><div style="text-align: left;"><b>José Antonio Pérez-Rioja</b></div><p></p>Higiniohttp://www.blogger.com/profile/15796114268302069651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7640904085466559235.post-34626435046627465732023-11-29T18:31:00.000+01:002023-11-29T18:31:08.702+01:00La llegada del mal tiempo<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTD1zq8rXQ0ENbJ3uj7tnQ7YthPIA7uPe6c4m5Eg0wgtyDty4emeUnad6GK8hP9wmArF36gNCk4WOq4Ac5jWzAn8RgEwufhWE8KVJ6gSVFMMGk712FmlrmwBhKjV4KEiCFeVMAuP8VSDSDuKasoaAiYIygUGHriOOLbhtRK-yDIJ6HTJjXn9aede0uZ91k/s840/%C3%81ngel-Guinda.-Dibujo-de-Juan-Antonio-D%C3%ADaz-.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="840" data-original-width="645" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTD1zq8rXQ0ENbJ3uj7tnQ7YthPIA7uPe6c4m5Eg0wgtyDty4emeUnad6GK8hP9wmArF36gNCk4WOq4Ac5jWzAn8RgEwufhWE8KVJ6gSVFMMGk712FmlrmwBhKjV4KEiCFeVMAuP8VSDSDuKasoaAiYIygUGHriOOLbhtRK-yDIJ6HTJjXn9aede0uZ91k/w308-h400/%C3%81ngel-Guinda.-Dibujo-de-Juan-Antonio-D%C3%ADaz-.jpg" width="308" /></a></div><div style="text-align: center;"><i>Ángel Guinda. Dibujo de Juan Antonio Díaz.</i></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><b>Aniquilaciones</b></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Cuando era muy joven y mi vida tan ávida,</div><div style="text-align: left;">quería destruir el orden establecido:</div><div style="text-align: left;">la familia, el estado, la religión, el mundo.</div><div style="text-align: left;">Ahora quiero que no me destruyan.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: center;"><b>La riqueza</b></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Cosas frágiles</div><div style="text-align: left;">que han sobrevivido a las mudanzas,</div><div style="text-align: left;">sorprenderse,</div><div style="text-align: left;">el regreso a casa del trabajo,</div><div style="text-align: left;">ausencia de malas noticias,</div><div style="text-align: left;">la salida de hojas en los árboles,</div><div style="text-align: left;">migajas de salud.</div><div style="text-align: left;">(Dirán que no es mucho.</div><div style="text-align: left;">¡Me parece tanto!).</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><b><i>La llegada del mal tiempo (1998)</i></b></div><div style="text-align: left;"><b>Ángel Guinda</b></div><p></p>Higiniohttp://www.blogger.com/profile/15796114268302069651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7640904085466559235.post-76597536110662353192023-11-15T18:32:00.001+01:002023-11-29T16:59:10.024+01:00Poesía reunida<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnd23KJNKEs3R-vcEY7q7IUYavJK8yM4y224paP_SIJQUPOdeR-fZqKuUVwkUiORTcX7f2T1zXBPDRLNOpZSQdQsulpTCXobnIgyHm7kIwCnza2LLqq81Cqe8WdU0F9T3tOJl1icMWhtkimG9GEftJZeV8_l_2zM-GWBgrGuuek994yu1zCl_5ymVChb_a/s1297/Ida%20Vitale.%20Poes%C3%ADa%20reunida..jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1297" data-original-width="850" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnd23KJNKEs3R-vcEY7q7IUYavJK8yM4y224paP_SIJQUPOdeR-fZqKuUVwkUiORTcX7f2T1zXBPDRLNOpZSQdQsulpTCXobnIgyHm7kIwCnza2LLqq81Cqe8WdU0F9T3tOJl1icMWhtkimG9GEftJZeV8_l_2zM-GWBgrGuuek994yu1zCl_5ymVChb_a/w263-h400/Ida%20Vitale.%20Poes%C3%ADa%20reunida..jpg" width="263" /></a></div><div style="text-align: center;"><i>Ida Vitale. Poesía reunida.</i></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: left;"><b>Se recomienda</b></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Tú quieta, aunque</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">el trapecio todavía se mueva</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">y te delate.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Leer y releer una frase,</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">una palabra, un rostro,</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">sobre todo los rostros,</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">y repasar, pesar bien</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">lo que callan.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><b>Ascua de nada</b></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Todo con prisa pasa,</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">sol y palomas,</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">celebraciones, mermas,</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">presente o rastro.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Todo apenas residuo,</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">noción perdida,</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">alegato vencido,</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">ascua de nada.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: center;"><b><i> De Mínima de aguanieve (2015)</i></b></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><i><b>Poesía reunida</b></i></div><div style="text-align: left;"><b>Ida Vitale</b> </div><p></p>Higiniohttp://www.blogger.com/profile/15796114268302069651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7640904085466559235.post-80793835756219338432023-10-31T18:39:00.000+01:002023-10-31T18:39:01.427+01:00Los oficios perdidos<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjELhV821Paq4RKkYP6yfjQC3FGNKuAQygSaVOZf0G_brTr4o9bwWVjricccHu5z8BwPdd_h6H-DS6Obs85rElfQfxTyjSQMLxxkQUhR3rCWT9FIjYK__5nsYpcfcJ33HgZsa6WJD_qWjZb-P0_S0S78K-FzWUMzauW31b-AL1-mPqGejGWyTpgly6XraXm/s800/Vicente_Herrero_Heca_Libros_y_conchas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="633" data-original-width="800" height="316" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjELhV821Paq4RKkYP6yfjQC3FGNKuAQygSaVOZf0G_brTr4o9bwWVjricccHu5z8BwPdd_h6H-DS6Obs85rElfQfxTyjSQMLxxkQUhR3rCWT9FIjYK__5nsYpcfcJ33HgZsa6WJD_qWjZb-P0_S0S78K-FzWUMzauW31b-AL1-mPqGejGWyTpgly6XraXm/w400-h316/Vicente_Herrero_Heca_Libros_y_conchas.jpg" width="400" /></a></div><div style="text-align: center;"><i>Vicente Herrero Heca. Conchas y libros.</i></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Hoy en día, los bibliómanos son "una especie" casi en extinción, cada vez más difícil de encontrar. En la actualidad las bibliotecas se ven abarrotadas solo por alumnos que han sido impulsados a visitarlas por sus profesores. La imagen del hombre encorvado que únicamente denuncia su interés por el destello de su mirada de un incunable europeo o americano, una edición príncipe, una encuadernación marroquinada en oro o algún manuscrito de procedencia inimaginable, entre otros, para consultar y anotar, con la única finalidad de obtener el conocimiento modesto que otorga la verdadera sabiduría, ya es historia.</div><div style="text-align: justify;">Entre las causas que han suscitado el desinterés por este "oficio perdido" se podría notar la difusión de ediciones populares, la información a través de los medios de comunicación masiva, la aparición de las computadoras y hasta las aventuradas profecías, como las de Ray Bradbury, en Farenheit 451, que vaticina la próxima desaparición del libro.</div><div style="text-align: justify;">Mientras esto sucede, las capitulares en xilografía, las estampas gravadas en madera, las artísticas viñetas, los tersos papeles de algodón, las encuadernaciones en pergamino y todo el más rico universo que ha desarrollado el hombre desde la aparición de la imprenta, esperan pacientemente al individuo que ha de llegar a la biblioteca a descubrirlos.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Revista de México. Número uno/enero-febrero de 1991</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><b><i>Los oficios perdidos</i></b></div><div style="text-align: left;"><b>Manuel Porras</b></div><p></p>Higiniohttp://www.blogger.com/profile/15796114268302069651noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7640904085466559235.post-91172084720584863142023-10-31T18:08:00.000+01:002023-10-31T18:08:11.579+01:00El día que has perdido<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5kI7TYijv93gQZJosqJEjDTWP6zyC5ICMuhqhRPhFZ6Zdj02rNhE02DDbAAzc-RSYjC6hzg6caNGhGejMTwCikfF3HRm0zIloHXvyVOfyfyk5lMD-mwNbN1_J8NkXOxQKfWtRHsXPiJlyKu2s-DlES8Spm_uSS-kx1pPEOfxYytDGQ8HzjD95nocFer5i/s755/Ryszard%20Kapuscinski.%20Poes%C3%ADa%20completa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="755" data-original-width="502" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5kI7TYijv93gQZJosqJEjDTWP6zyC5ICMuhqhRPhFZ6Zdj02rNhE02DDbAAzc-RSYjC6hzg6caNGhGejMTwCikfF3HRm0zIloHXvyVOfyfyk5lMD-mwNbN1_J8NkXOxQKfWtRHsXPiJlyKu2s-DlES8Spm_uSS-kx1pPEOfxYytDGQ8HzjD95nocFer5i/w266-h400/Ryszard%20Kapuscinski.%20Poes%C3%ADa%20completa.jpg" width="266" /></a></div><div style="text-align: center;"><i>Ryszard Kapuscinski. Poesía completa.</i></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: left;">El día que has perdido</div><div style="text-align: left;">ya no lo recuperarás,</div><div style="text-align: left;">el mundo ha seguido adelante</div><div style="text-align: left;">te has quedado atrás</div><div style="text-align: left;">tienes las manos vacías</div><div style="text-align: left;">y los ojos vacíos</div><div style="text-align: left;">sentado en el parque</div><div style="text-align: left;">en un banco</div><div style="text-align: left;">observas una hormiga</div><div style="text-align: left;">pero también está ocupada y se va</div><div style="text-align: left;">te has quedado solo</div><div style="text-align: left;">no hay nadie a tu alrededor.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Traducción de Abel A. Murcia Soriano</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><b><i>Poesía completa</i></b></div><div style="text-align: left;"><b>Ryszard Kapuscinski</b><b> </b></div><p></p>Higiniohttp://www.blogger.com/profile/15796114268302069651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7640904085466559235.post-84697541885008304272023-09-20T18:20:00.000+02:002023-09-20T18:20:40.359+02:00El fruto de la nada<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCAFuixqa4xtiUDb1S2FlTCEqd7l2Rjmy9mO-km3vjjsOMoee-KwoSivsiDHkOndmhkjzl0Va6M4_GRf_1MO6-Kb8mOE3OE5jJL-YAVsf-59hjj8l14DkeQFsIoajMfkFVKji7c7uA3Mdt2RdvtkLTlNc55nbSJnD6Hndiyl1aM8p9x4tOqrDJm77twaTf/s1079/Maestro_Eckhart,%20retratado%20por%20Andrea%20de%20Bonaiuto%20.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1079" data-original-width="800" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCAFuixqa4xtiUDb1S2FlTCEqd7l2Rjmy9mO-km3vjjsOMoee-KwoSivsiDHkOndmhkjzl0Va6M4_GRf_1MO6-Kb8mOE3OE5jJL-YAVsf-59hjj8l14DkeQFsIoajMfkFVKji7c7uA3Mdt2RdvtkLTlNc55nbSJnD6Hndiyl1aM8p9x4tOqrDJm77twaTf/w296-h400/Maestro_Eckhart,%20retratado%20por%20Andrea%20de%20Bonaiuto%20.jpg" width="296" /></a></div><div style="text-align: center;"><i>Maestro Eckhart, retratado por Andrea de Bonaiuto.</i></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: center;"><b>Vivir sin porqué</b></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Quien durante mil años preguntara a la vida: «¿por qué vives?», si pudiera responder no diría otra cosa que «vivo porque vivo». Esto es así porque la vida vive de su propio fondo y brota de lo suyo; por eso vive sin porqué, porque vive de sí misma. Si un hombre verdadero, que actúa desde su propio fondo, pregunta: «¿Por qué realizas tus obras?», si pudiera contestar rectamente, no diría otra cosa que «las hago porque las hago».</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: left;">Traducción de Amador Vega Ezquerra</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><i><b>El fruto de la nada y otros escritos</b></i></div><div style="text-align: left;"><b>Maestro Eckhart (1260-1328)</b></div><p></p>Higiniohttp://www.blogger.com/profile/15796114268302069651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7640904085466559235.post-57497748361245841842023-09-13T19:43:00.001+02:002023-11-29T17:11:48.854+01:00Por el cristal amarillo<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi76KP3t0fCRdeaveDz0cdEmAw0ykx9nD-_46TlLNco3iFwW1yl9WOAimUPLtHRvARliXhPQf-Os3olWNEvk7cxmWHWsfyTIYtjQnpwyoWH7UEvqVkavHhfmz6edDKYKdR9Z7Al3bphJTVwcLhJ7H2RYVIHzFMUBuktaNv05CdBrs44jPAwoHCAgvb5NUfB/s500/Juan%20Ram%C3%B3n%20Jim%C3%A9nez.%20Por%20el%20cristal%20amarillo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="284" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi76KP3t0fCRdeaveDz0cdEmAw0ykx9nD-_46TlLNco3iFwW1yl9WOAimUPLtHRvARliXhPQf-Os3olWNEvk7cxmWHWsfyTIYtjQnpwyoWH7UEvqVkavHhfmz6edDKYKdR9Z7Al3bphJTVwcLhJ7H2RYVIHzFMUBuktaNv05CdBrs44jPAwoHCAgvb5NUfB/w228-h400/Juan%20Ram%C3%B3n%20Jim%C3%A9nez.%20Por%20el%20cristal%20amarillo.jpg" width="228" /></a></div><div style="text-align: center;"><i>Juan Ramón Jiménez. Por el cristal amarillo.</i></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><b>Prólogo</b></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: justify;">En mi casa blanca de la calle Nueva había una cancela que daba del patio de mármol al de los arriates. La cancela era de hierro y cristales blancos, azules, granas y amarillos. Por las mañanas ¡qué alegría de colores pasados de sol en el suelo de mármol, en las paredes, en las hojas de las plantas, en mis manos, en mi cara, en mis ojos! ¡Con la luna de noche, qué belleza, mate sorda y rica!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Yo miraba sucesivamente todo el espectáculo, el sol, la luna, el cielo, las paredes de cal, las flores - jeranios, hortensias, azuzenas, campanillas azules- , por todos los cristales, el azul, el grana, el amarillo, el blanco. El que más me atraía era el amarillo. Por el cristal amarillo todo se me aparecía cálido, vibrante, rejio, infinito. Mi nostalgia de lo universal latente en mí desde mi semilla, encontraba largo y supremo deleite por el cristal amarillo. Era aquello como una exaltación musical, escalofriante y definitiva. Todo allí acababa bien; era un término como el beso del amor, como el de la gloria verdadera e íntima del arte; después de mirar por el cristal amarillo ya no quería yo más y me quedaba contento.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Este libro de Moguer quiero llamarle "Por el cristal amarillo" en recuerdo de aquel cristal por el que vi en mi niñez tal espectáculo maravilloso y constante.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><i><b>Por el cristal amarillo</b></i></div><div style="text-align: left;"><b>Juan Ramón Jiménez</b></div><p></p>Higiniohttp://www.blogger.com/profile/15796114268302069651noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7640904085466559235.post-56657757241382681242023-09-06T19:28:00.000+02:002023-09-06T19:28:02.837+02:00Epitafio<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBFWhkEp08VZpXejuRmcxBvP2T33_SWrPIyVOTXOrpF-P6HqqHcVnPnWDXq2LLzWw1jU2wjaaDQRCGKuMivHGzw-sw8KtRRKXH7bb3YxIXalo1mjr41BG-PvqsYe4g6yCt3EWfZ167LP1hH2wvNZHxd4PtEo5gbjC1jcH3swfCnpd5jSDWLO0lqQXjkyNs/s1024/Friedrich_Nerly_-_Terraza%20en%20Roma,%20con%20epitafio.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="776" data-original-width="1024" height="304" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBFWhkEp08VZpXejuRmcxBvP2T33_SWrPIyVOTXOrpF-P6HqqHcVnPnWDXq2LLzWw1jU2wjaaDQRCGKuMivHGzw-sw8KtRRKXH7bb3YxIXalo1mjr41BG-PvqsYe4g6yCt3EWfZ167LP1hH2wvNZHxd4PtEo5gbjC1jcH3swfCnpd5jSDWLO0lqQXjkyNs/w400-h304/Friedrich_Nerly_-_Terraza%20en%20Roma,%20con%20epitafio.jpg" width="400" /></a></div><div style="text-align: center;"><i>Friedrich Nerly. Terraza en Roma, con epitafio.</i></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Cuando supo que se acercaba la hora, se decidió a escribir su epitafio. Para ser recordado en el lugar donde vivió siempre, para plasmar algún pensamiento agradable o simplemente para despedirse. Quería dejar algo. Lo necesitaba. Como una especie de consuelo ante su inminente partida.</div><div style="text-align: justify;">No sabía qué le esperaba allí, del otro lado. Por más leyendas o historias que supiera, lo aterraba el hecho de comenzar su último viaje sin saber el destino.</div><div style="text-align: justify;">Al fin tuvo la frase exacta entre sus labios y sólo en ese momento sintió que podía partir. Tranquilo, ligero de equipaje y sin cuentas pendientes. Cerró los ojos, y luego de esos nueve meses que le parecieron eternos, nació.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><i><b>Epitafio</b></i></div><div style="text-align: left;"><b>Gonzalo Salesky</b></div><p></p>Higiniohttp://www.blogger.com/profile/15796114268302069651noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7640904085466559235.post-21711207093558013432023-09-06T18:01:00.000+02:002023-09-06T18:01:10.597+02:00Poemas sufíes<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcAW5X_ebsr5pG9EzCKuExrYorW7_NSSt585BD3av4AIunxM1GoW4EonrZudfCfvS2xPUdfNzBbvQBF9fScss_IdKY1pQ23ManTKqWWTE_f8VtxUhMraGk_-X9_ANmO3-QdYd1aALzhG0ajbsFbDtEpLTCnFBuqvO2kA3eb84aRcNkP5OHLli4cPTXdSZ9/s500/Yalal%20al-Din%20Rumi.%20Poemas%20suf%C3%ADes.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="339" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcAW5X_ebsr5pG9EzCKuExrYorW7_NSSt585BD3av4AIunxM1GoW4EonrZudfCfvS2xPUdfNzBbvQBF9fScss_IdKY1pQ23ManTKqWWTE_f8VtxUhMraGk_-X9_ANmO3-QdYd1aALzhG0ajbsFbDtEpLTCnFBuqvO2kA3eb84aRcNkP5OHLli4cPTXdSZ9/w271-h400/Yalal%20al-Din%20Rumi.%20Poemas%20suf%C3%ADes.jpg" width="271" /></a></div><div style="text-align: center;"><i>Yalal al-Din Rumi. Poemas sufíes.</i></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: center;"><b>2</b></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">¿Cuál es el camino por el que llegué? Yo regresaría, pues esto no me gusta.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: center;">(fragmento)</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Traducción de Alberto Manzano</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><b><i>Poemas sufíes</i></b></div><div style="text-align: left;"><b>Yalal al-Din Rumi</b></div><p></p>Higiniohttp://www.blogger.com/profile/15796114268302069651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7640904085466559235.post-12541269405645922362023-09-03T18:00:00.000+02:002023-09-03T18:00:52.657+02:00Cantos de viaje<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCgZ77t42MkUWiuPJlCtrKu88J4CaOiGi3wkS6Kohxj841dVSFWOFkgdX8RDcdgGouRd3P9CASSMFfnjQfrJFY1qYd5AIxcii1F724Nt3VFOy5z6m2HB4q7CumOEKOSfBpojUG_TwJDe_2alkbsU3SbGT6S-ntHwro7wcuivREzE8MdhvmGulb9_PR2CMk/s894/Robert_Louis_Stevenson_-Retratado%20por%20Henry%20Wolf..jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="894" data-original-width="662" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCgZ77t42MkUWiuPJlCtrKu88J4CaOiGi3wkS6Kohxj841dVSFWOFkgdX8RDcdgGouRd3P9CASSMFfnjQfrJFY1qYd5AIxcii1F724Nt3VFOy5z6m2HB4q7CumOEKOSfBpojUG_TwJDe_2alkbsU3SbGT6S-ntHwro7wcuivREzE8MdhvmGulb9_PR2CMk/w296-h400/Robert_Louis_Stevenson_-Retratado%20por%20Henry%20Wolf..jpg" width="296" /></a></div><div style="text-align: center;"><i>Robert Louis Stevenson, retratado por Henry Wolf.</i></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><b>Hace ya mucho que para siempre</b></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: left;">Hace ya mucho que para siempre</div><div style="text-align: left;">Amarré mi barco de cedro;</div><div style="text-align: left;">Y que al camino y al lecho de los ríos</div><div style="text-align: left;">Y a los verdes y ondulantes juncos</div><div style="text-align: left;">Dije mi último e ignorante adiós:</div><div style="text-align: left;">Ahora vivo contento</div><div style="text-align: left;">Y divido mi indolente vida</div><div style="text-align: left;">Entre mi esposa y mis versos:</div><div style="text-align: left;">Mas en vano; porque cuando junto al fuego</div><div style="text-align: left;">Me siento, y en su luz</div><div style="text-align: left;">Abro las desgastadas páginas de mi atlas,</div><div style="text-align: left;">El camino infinito vuelve a abrirse en mi alma.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Traducción Txaro Santoro y José María Álvarez</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><b><i>Cantos de viaje</i></b></div><div style="text-align: left;"><b>Robert Louis Stevenson</b> </div><p></p>Higiniohttp://www.blogger.com/profile/15796114268302069651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7640904085466559235.post-48138501930154014282023-08-30T18:12:00.000+02:002023-08-30T18:12:34.750+02:00Ser<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgx13e4_PGKdD8or-oCbqddlthsgJYlHoanBpawXkLgm4KH9jXvFUFOtetFlQLTVxYn8-yw0Gp_gz8PmmXv1HbHqt3fxQt78L5bSilPNbMGSoMe2PLQVovUb3Of1a4OXlNl_ad0UyozTIogVpbMz5lSAqnHbNVJj4x4eRp-Q7GqNErkGlOkc_9VclkWSplx/s1521/Concha%20M%C3%A9ndez.%20Surtidor..jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1521" data-original-width="1000" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgx13e4_PGKdD8or-oCbqddlthsgJYlHoanBpawXkLgm4KH9jXvFUFOtetFlQLTVxYn8-yw0Gp_gz8PmmXv1HbHqt3fxQt78L5bSilPNbMGSoMe2PLQVovUb3Of1a4OXlNl_ad0UyozTIogVpbMz5lSAqnHbNVJj4x4eRp-Q7GqNErkGlOkc_9VclkWSplx/w263-h400/Concha%20M%C3%A9ndez.%20Surtidor..jpg" width="263" /></a></div><div style="text-align: center;"><i>Concha Méndez. Surtidor.</i></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Ser.</div><div style="text-align: left;">Fábrica de ideas.</div><div style="text-align: left;">Fábrica de sensaciones.</div><div style="text-align: left;">¡Revolución de todos</div><div style="text-align: left;">los motores!</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Energía continua.</div><div style="text-align: left;">Dinamismo.</div><div style="text-align: left;">Evolución.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Así siempre.</div><div style="text-align: left;">Y cerca de los astros.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">¡Ser!</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><i><b>Surtidor (1928)</b></i></div><div style="text-align: left;"><b>Concha Méndez </b></div><p></p>Higiniohttp://www.blogger.com/profile/15796114268302069651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7640904085466559235.post-16407600702131290312023-08-29T19:56:00.000+02:002023-08-29T19:56:46.416+02:00Los libros<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGbdQ75l-HL3BYh1wVLkGIR7bNQOGRBNiRu4WB5Dyyaj9EiwBSFvAR5TW3CvUstNg3Oyy1GNtTHt4DIr3pRkBxFvrZ133hLCD4Eu20eUz23GJXe7aqH9i92-m2J3tddxK60Kav8EOZ06IxgM2uxMzzc9NTlM33JWFuSPtk7Fr4o3DcnkD38OKHZIcFoBoM/s500/Jos%C3%A9%20Mar%C3%ADa%20Cabodevilla.%20Orar%20con%20las%20cosas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="319" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGbdQ75l-HL3BYh1wVLkGIR7bNQOGRBNiRu4WB5Dyyaj9EiwBSFvAR5TW3CvUstNg3Oyy1GNtTHt4DIr3pRkBxFvrZ133hLCD4Eu20eUz23GJXe7aqH9i92-m2J3tddxK60Kav8EOZ06IxgM2uxMzzc9NTlM33JWFuSPtk7Fr4o3DcnkD38OKHZIcFoBoM/w255-h400/Jos%C3%A9%20Mar%C3%ADa%20Cabodevilla.%20Orar%20con%20las%20cosas.jpg" width="255" /></a></div><div style="text-align: center;"><i>José María Cabodevilla. Orar con las cosas.</i></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Debo mucho a los libros. ¿Qué sería de mí, cómo sería yo por dentro de no haber tenido tan asiduo contacto con ellos? Probablemente no sería ni mejor ni peor, pero sí sería un hombre completamente distinto.</div><div style="text-align: justify;">Gracias a los libros soy lo que soy. A través de ellos un gran número de pensadores egregios me han entregado su propio saber, el resultado de sus pacientes investigaciones, los hallazgos de una inspiración momentánea pero de efectos perdurables. Esos hombres que escribieron sus obras hace siglos, que escribieron en Atenas o en Viena, en la India o en México, son de verdad mis contemporáneos. ¿Qué sería de mí sin su asesoramiento, sin su constante compañía?</div><div style="text-align: justify;">¿Qué habría sido de mí sin libros, si todo mi saber se reduce a la suma de mis experiencias personales y de los conocimientos transmitidos oralmente por mis mayores?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: left;"><i><b>Orar con las cosas: voces y acompañamiento (2003)</b></i></div><div style="text-align: left;"><b>José María Cabodevilla</b> </div><p></p>Higiniohttp://www.blogger.com/profile/15796114268302069651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7640904085466559235.post-66032816611105260512023-08-18T19:49:00.000+02:002023-08-18T19:49:57.535+02:00Tratados de armonía<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEix-1g0qxqPCfbOKXzYVQ7pqd9Tu7XqQmWtkwqVsIPrUo9L4-idVZaCyyiCkYCgwsWs5OelBjoMAfDXjkITcisaabxc8BubWyx1x8_gGHbinSsWn4hmfNWK-5kjf-vGqPUqy3-p4CgfrO5gqzHmdiF9N4xbpO-c2JvbG6dq40MWq9ZmUmIWU21_uRakMZVr/s1309/Antonio%20Colinas.%20Tratdos%20de%20armon%C3%ADa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1309" data-original-width="850" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEix-1g0qxqPCfbOKXzYVQ7pqd9Tu7XqQmWtkwqVsIPrUo9L4-idVZaCyyiCkYCgwsWs5OelBjoMAfDXjkITcisaabxc8BubWyx1x8_gGHbinSsWn4hmfNWK-5kjf-vGqPUqy3-p4CgfrO5gqzHmdiF9N4xbpO-c2JvbG6dq40MWq9ZmUmIWU21_uRakMZVr/w260-h400/Antonio%20Colinas.%20Tratdos%20de%20armon%C3%ADa.jpg" width="260" /></a></div><div style="text-align: center;"><i>Antonio Colinas. Tratados de armonía.</i></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: center;"><b>Primer tratado de armonía</b></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><b>De la contemplación</b></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: justify;">¿Cuál es la razón más poderosa para vivir? Sin duda, el respirar conscientemente. La respiración es uno de los escasísimos bienes que nos conducen gratuitamente a la armonía. Pero suele ser tanta nuestra confusión diaria que habitualmente ni siquiera somos conscientes de que respiramos.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Pasamos los años haciéndonos desesperadas preguntas y no sabemos que, a nuestro alrededor, todo son respuestas. Ahogados en un turbión de preguntas, no queremos o no sabemos ver las respuestas continuas que la naturaleza nos ofrece. Rara vez aceptamos el mundo tal como es: como una única, grande y clara respuesta.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Canto del mirlo: ¿tenaz y desesperado afán de contener en un silbo toda la belleza y la perfección del mundo?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La luna amarilla asomando y ocultándose continuamente tras las negras nubes. Sucesión de la luz y de la sombra en la noche. Como en la vida: el conocimiento y el temor, el saber y el ignorar en un tiempo insondable, angustioso, infinito.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><i><b>Tratados de armonía (2022)</b></i></div><div style="text-align: left;"><b>Antonio Colinas</b> </div><p></p>Higiniohttp://www.blogger.com/profile/15796114268302069651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7640904085466559235.post-16965344263138182222023-08-04T18:39:00.000+02:002023-08-04T18:39:12.891+02:00Fábula<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgW6H-9QBgUWXVxh3_RsJ-eAqgTzWAPO7Ek8e66pvEdwci1ibbyP6vZ6TIqwnEaASt1fPPEmgw04RSZZVUedNsDMnUP_6wJqbXEJzsBNxvN4NlNMS4BsI6KPF35SBBqjmgLaLBz5xggUKGchF8IzTxF4MHGThrL6qRAtaJp2Iert40H_t0dUKNO8OSbhu_u/s700/Octavio%20Paz.%20Semillas%20para%20un%20himno..%20.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="700" data-original-width="476" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgW6H-9QBgUWXVxh3_RsJ-eAqgTzWAPO7Ek8e66pvEdwci1ibbyP6vZ6TIqwnEaASt1fPPEmgw04RSZZVUedNsDMnUP_6wJqbXEJzsBNxvN4NlNMS4BsI6KPF35SBBqjmgLaLBz5xggUKGchF8IzTxF4MHGThrL6qRAtaJp2Iert40H_t0dUKNO8OSbhu_u/w273-h400/Octavio%20Paz.%20Semillas%20para%20un%20himno..%20.jpg" width="273" /></a></div><div style="text-align: center;"><i>Octavio Paz. Semillas para un himno.</i></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: left;">Edades de fuego y de aire</div><div style="text-align: left;">Mocedades de agua</div><div style="text-align: left;">Del verde al amarillo</div><div style="text-align: left;"> Del amarillo al rojo</div><div style="text-align: left;">Del sueño a la vigilia</div><div style="text-align: left;"> Del deseo al acto</div><div style="text-align: left;">Sólo había un paso que tú dabas sin esfuerzo</div><div style="text-align: left;">Los insectos eran joyas animadas</div><div style="text-align: left;">El calor reposaba al borde del estanque</div><div style="text-align: left;">La lluvia era un sauce de pelo suelto</div><div style="text-align: left;">En la palma de tu mano crecía un árbol</div><div style="text-align: left;">Aquel árbol cantaba reía y profetizaba</div><div style="text-align: left;">Sus vaticinios cubrían de alas el espacio</div><div style="text-align: left;">Había milagros sencillos llamados pájaros</div><div style="text-align: left;">Todo era de todos</div><div style="text-align: left;"> Todos eran todo</div><div style="text-align: left;">Sólo había una palabra inmensa y sin revés</div><div style="text-align: left;">Palabra como un sol</div><div style="text-align: left;">Un día se rompió en fragmentos diminutos</div><div style="text-align: left;">Son las palabras del lenguaje que hablamos</div><div style="text-align: left;">Fragmentos que nunca se unirán</div><div style="text-align: left;">Espejos rotos donde el mundo se mira destrozado</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Una mujer de movimientos de río</div><div style="text-align: left;">De transparentes ademanes de agua</div><div style="text-align: left;">Una muchacha de agua</div><div style="text-align: left;">Donde leer lo que pasa y no regresa</div><div style="text-align: left;">Un poco de agua donde los ojos beban</div><div style="text-align: left;">Donde los labios de un solo sorbo beban</div><div style="text-align: left;">El árbol la nube el relámpago</div><div style="text-align: left;">Yo mismo y la muchacha</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><b><i>Semillas para un himno (1954)</i></b></div><div style="text-align: left;"><b>Octavio Paz</b> </div><p></p>Higiniohttp://www.blogger.com/profile/15796114268302069651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7640904085466559235.post-225047446724560682023-08-01T18:15:00.001+02:002023-08-01T18:15:37.832+02:00Experiencias de un caminante<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpIKgQzPzjtH7cZSlwVQvQ1uXDotAlUoNromE7CEJvDsAJFXc8gGBYt-a87Y2sX6s0uH4tijLrcB8fpvQPHsURNWQPL0_IloKHZEfl9ScOhD3nRNvnX7k9f0UEe3El69MzQ_Gdd8h1uscQLFpfmNHzMsBQZmagde4suCMEdbxR1l5O4GLLdbesB-Klx2aa/s499/Jacques%20Masui.%20Experiencias%20de%20un%20caminante.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="499" data-original-width="300" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpIKgQzPzjtH7cZSlwVQvQ1uXDotAlUoNromE7CEJvDsAJFXc8gGBYt-a87Y2sX6s0uH4tijLrcB8fpvQPHsURNWQPL0_IloKHZEfl9ScOhD3nRNvnX7k9f0UEe3El69MzQ_Gdd8h1uscQLFpfmNHzMsBQZmagde4suCMEdbxR1l5O4GLLdbesB-Klx2aa/w240-h400/Jacques%20Masui.%20Experiencias%20de%20un%20caminante.jpg" width="240" /></a></div><div style="text-align: center;"><i>Jacques Masui. Experiencias de un caminante.</i></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: left;"><b>Octubre 1942</b></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El poeta encuentra de nuevo un conocimiento anterior a todos los conocimientos. La melancolía de toda gran poesía expresa la nostalgia del Paraíso Perdido.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><b>28-7-1956</b></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Esta mañana, tumbado en lo más lejano del jardín, escuchaba un ave (no sé cuál) que cantaba admirablemente. Bruscamente me pareció que su trino, tan nervioso y tan natural, era una especie de loa: la expresión de su placer de vivir, una especie de mantra musical, un <i>japa </i>maravilloso que deberíamos esforzarnos en imitar en su pura espontaneidad.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><b>15-11-1958</b></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Un petirrojo canta emocionadamente y, sin embargo, ya se ha puesto el tiempo oscuro, frío y lluvioso. ¿Qué gozo le embarga para lanzar tan largos trinos, frescos, vibrantes, de tan extraordinaria pureza, ahora que el otoño ya muy avanzado no ofrece ante nuestros ojos más que una naturaleza replegada sobre sí misma, sumida en su reposo? ¿Por qué esa alegría tardía? Los amores están lejos, el sol aparece ya sólo raras veces desde hace varias semanas. La razón de esas melodías tan vivas, tan alertas, tan presentes, significa un misterio, sobre todo a esta hora tan avanzada... ¿Un saludo a la noche?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: left;">Traducción de Juan García Atienza</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><b><i>Experiencias de un caminante</i></b></div><div style="text-align: left;"><b>Jacques Masui</b></div><p></p>Higiniohttp://www.blogger.com/profile/15796114268302069651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7640904085466559235.post-81033298455286227272023-07-30T18:45:00.000+02:002023-07-30T18:45:09.664+02:00La biblioteca en llamas<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQrRw4-O1FA4l0b9HTQa97KWP9pPDia5TAWn1GsuIbbelSEK5B5uM4m-SDRsK_NjieskViy9Ozj57-L6Xrh1ppx7KbwW4dK3N8AMmaWER8e4JFp50RLIUzHfuH4ZdUl4EFKFJqovDUOYG6npkk9J1mvvRqwe3SfWQa0JsUM8wY9YRNGDqQnzGK0Zzbe3I9/s500/Susan%20Orlean.%20La%20biblioteca%20en%20llamas..jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="326" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQrRw4-O1FA4l0b9HTQa97KWP9pPDia5TAWn1GsuIbbelSEK5B5uM4m-SDRsK_NjieskViy9Ozj57-L6Xrh1ppx7KbwW4dK3N8AMmaWER8e4JFp50RLIUzHfuH4ZdUl4EFKFJqovDUOYG6npkk9J1mvvRqwe3SfWQa0JsUM8wY9YRNGDqQnzGK0Zzbe3I9/w261-h400/Susan%20Orlean.%20La%20biblioteca%20en%20llamas..jpg" width="261" /></a></div><div style="text-align: center;"><i>Susan Orlean. La biblioteca en llamas.</i></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Un libro me parece una cosa viva en el ahora y también viva a lo largo del tiempo, viva desde el momento en el que aparecieron por primera vez los pensamientos en la mente del escritor hasta el momento en que lo envió a la imprente; una línea vital que sigue respirando en el instante en el que alguien se sienta con él y se maravilla y sigue leyendo una y otra vez y otra vez. En cuanto se han vertido sobre ellos palabras y pensamientos, los libros dejan de ser simple papel y tinta y pegamento: adquieren una suerte de vitalidad humana. Milton denominaba a esta cualidad de los libros "la potencia de la vida".</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Traducción de Juan Tejo</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><i><b>La biblioteca en llamas</b></i></div><div style="text-align: left;"><b>Susan Orlean</b></div><p></p>Higiniohttp://www.blogger.com/profile/15796114268302069651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7640904085466559235.post-92002611564503580992023-07-21T19:17:00.000+02:002023-07-21T19:17:53.820+02:00El Libro de Aurora<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikKuNPwmutEa7AiYPZS41nqPe7duP_xSgDvG0gn6I5ybzEpOomugHWs9uTEFmTqqvc_ALy-KUI1OWy04grXZxc6cgAnq2jqeSE2Pcv81j9TvWPhj0rFAFDOgyGhEBURXyHifq5hqce9j0s29GVL0EZTM51r6oYN43V21iU0OGv2HDGwyOp-aPrdX3uFG3b/s723/Aurora%20Bern%C3%A1rdez.%20El%20Libro%20de%20Aurora.,.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="723" data-original-width="458" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikKuNPwmutEa7AiYPZS41nqPe7duP_xSgDvG0gn6I5ybzEpOomugHWs9uTEFmTqqvc_ALy-KUI1OWy04grXZxc6cgAnq2jqeSE2Pcv81j9TvWPhj0rFAFDOgyGhEBURXyHifq5hqce9j0s29GVL0EZTM51r6oYN43V21iU0OGv2HDGwyOp-aPrdX3uFG3b/w254-h400/Aurora%20Bern%C3%A1rdez.%20El%20Libro%20de%20Aurora.,.jpg" width="254" /></a></div><div style="text-align: center;"><i>Aurora Bernárdez. El Libro de Aurora.</i></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><b>La memoria</b></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Escarbo en mi alma como un perro,</div><div style="text-align: left;">encuentro viejos huesos enterrados.</div><div style="text-align: left;">¿Por quién?</div><div style="text-align: left;">Los dejo fuera,</div><div style="text-align: left;">por si acaso,</div><div style="text-align: left;">al vasto amparo de la hierba.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><b>Aquí estoy bien</b></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Aquí estoy bien.</div><div style="text-align: left;">Puedo decir que estoy bien en cualquier lado,</div><div style="text-align: left;">en todas partes me acomodo, me instalo,</div><div style="text-align: left;">casi,</div><div style="text-align: left;">la maraña de casas, de gentes, de jardines,</div><div style="text-align: left;">me fascina, me halaga, me protege.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Y soy una extranjera en todas partes, y todo me es ajeno.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Algo ha quedado en mí, un núcleo oscuro,</div><div style="text-align: left;">confusión, la caída. El desconcierto.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Es así, no me quejo.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Me pregunto.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><i><b>El Libro de Aurora</b></i></div><div style="text-align: left;"><b>Aurora Bernárdez (1920-2014)</b> </div><p></p>Higiniohttp://www.blogger.com/profile/15796114268302069651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7640904085466559235.post-87520836303669964592023-07-20T18:47:00.000+02:002023-07-20T18:47:20.376+02:00¡Adentro!<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgP3rv73iAXGaDrOngO1ee8gnWkjJ6RTk7lFutDOUWqm27II4xF0g6quKbPwKWZm3w_o92aHP5iKdHXQPOnpZZ-zKZb0Ww9POMZ6xHKjrRTzYmvBvN_DX_y4AWbJSeGY1EZ74liD9GViQO8_IB7fWla1glNAW_FUoJ3MOhce0UsQrs0gUopANKS43y9xLHI/s573/Miguel%20de%20Unamuno.%20Obras%20selectas,%20.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="573" data-original-width="345" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgP3rv73iAXGaDrOngO1ee8gnWkjJ6RTk7lFutDOUWqm27II4xF0g6quKbPwKWZm3w_o92aHP5iKdHXQPOnpZZ-zKZb0Ww9POMZ6xHKjrRTzYmvBvN_DX_y4AWbJSeGY1EZ74liD9GViQO8_IB7fWla1glNAW_FUoJ3MOhce0UsQrs0gUopANKS43y9xLHI/w241-h400/Miguel%20de%20Unamuno.%20Obras%20selectas,%20.jpg" width="241" /></a></div><div style="text-align: center;"><i>Miguel de Unamuno. Obras selectas.</i></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Avanza, pues, en las honduras de tu espíritu, y descubrirás cada día nuevos horizontes, tierras vírgenes, ríos de inmaculada pureza, cielos antes no vistos, estrellas nuevas y nuevas constelaciones. Cuando la vida es honda, es poema de ritmo continuo y ondulante. No encadenes tu fondo eterno, que en el tiempo se desenvuelve, a fugitivos reflejos de él. Vive al día, en las olas del tiempo, pero asentado sobre tu roca viva, dentro del mar de la eternidad; el día en la eternidad, es la eternidad, es como debes vivir.</div><div style="text-align: justify;"><b><br /></b></div><div style="text-align: left;"><i><b>Obras selectas</b></i></div><div style="text-align: left;"><b>Miguel de Unamuno (1864-1936)</b></div><p></p>Higiniohttp://www.blogger.com/profile/15796114268302069651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7640904085466559235.post-29400963919246135622023-07-17T11:24:00.000+02:002023-07-17T11:24:12.799+02:00Me gusta andar de noche<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5Oiz_XPKpHU3TrqygfykRNUjqxF38vVwYBEsXIzt8gUVVNntxDAlQOS_wZ4XPvP-IDEfC2QfdxCW-GlPNndHBoTGSo9mCLfhku4vD8WUwWqEScwVPV1QnGSx_6yJPdBHEO0MdLrxvqdFv14kiM9hAcqq0fTPAzDueygY8o4wbDVwDX9c-H0yvlF6vIcGe/s1100/Frogdot.%20Night%20Walk,%20reprise.%20Caminata%20nocturna.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="825" data-original-width="1100" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5Oiz_XPKpHU3TrqygfykRNUjqxF38vVwYBEsXIzt8gUVVNntxDAlQOS_wZ4XPvP-IDEfC2QfdxCW-GlPNndHBoTGSo9mCLfhku4vD8WUwWqEScwVPV1QnGSx_6yJPdBHEO0MdLrxvqdFv14kiM9hAcqq0fTPAzDueygY8o4wbDVwDX9c-H0yvlF6vIcGe/w400-h300/Frogdot.%20Night%20Walk,%20reprise.%20Caminata%20nocturna.jpg" width="400" /></a></div><i><div style="text-align: center;"><i>Frogdot. Caminata nocturna.</i></div></i><p></p><div style="text-align: left;">Me gusta andar de noche las ciudades desiertas,</div><div style="text-align: left;">cuando los propios pasos se oyen en el silencio.</div><div style="text-align: left;">Sentirse andar, a solas, por entre lo dormido,</div><div style="text-align: left;">es sentir que se pasa por entre un mundo inmenso.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Todo cobra relieve: una ventana abierta,</div><div style="text-align: left;">una luz, una pausa, un suspiro, una sombra...</div><div style="text-align: left;">Las calles son más largas, el tiempo también crece.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">¡Yo alcancé a vivir siglos andando algunas horas!</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><i><b>Lluvias enlazadas (1939)</b></i></div><div style="text-align: left;"><b>Concha Méndez</b></div>Higiniohttp://www.blogger.com/profile/15796114268302069651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7640904085466559235.post-77442586479342145692023-07-13T18:35:00.000+02:002023-07-13T18:35:48.185+02:0065 poemas rcuperados<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglB5KV-ZnS4P-04R7EPVWNJhQpxoIa503Qbsuv_AMCxVbmRYKMz-fEB2NIryqXZh3V3r7u3fLxiIbqgTHRXvLow3VialWTjnKZmOY7pXUSQnNNpdXIeir6yKkEJ4W9gdQfGwJZPU_8t67UbA5RTbbsNjKF-EEck54CozT6-ZfaTttduWbFiOY527s0JiyR/s1311/Konstantino%20Kavafis.%2065%20poemas%20recuperados..jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1311" data-original-width="885" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglB5KV-ZnS4P-04R7EPVWNJhQpxoIa503Qbsuv_AMCxVbmRYKMz-fEB2NIryqXZh3V3r7u3fLxiIbqgTHRXvLow3VialWTjnKZmOY7pXUSQnNNpdXIeir6yKkEJ4W9gdQfGwJZPU_8t67UbA5RTbbsNjKF-EEck54CozT6-ZfaTttduWbFiOY527s0JiyR/w270-h400/Konstantino%20Kavafis.%2065%20poemas%20recuperados..jpg" width="270" /></a></div><div style="text-align: center;"><i>Konstantino Kavafis. 65 poemas recuperados.</i></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><b>Oda y elegía de las calles</b></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Los pasos del primer viandante,</div><div style="text-align: left;">el vivaz caminar del primer vendedor,</div><div style="text-align: left;">la apertura de la primera ventana</div><div style="text-align: left;">o de la primera puerta —es la oda</div><div style="text-align: left;">que las calles escriben en la mañana.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Las huellas del último caminante,</div><div style="text-align: left;">el paso del último vendedor,</div><div style="text-align: left;">el cierre de las puertas y ventanas</div><div style="text-align: left;">—es la voz de la elegía</div><div style="text-align: left;">que las calles escriben al anochecer.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: center;"><b>Adición</b></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">No pregunto si soy feliz o no.</div><div style="text-align: left;">Pero hay algo que permanece siempre alegre en mi cabeza:</div><div style="text-align: left;">que en la gran suma —esa suma que aborrezco—</div><div style="text-align: left;">de sus demasiados números, yo no soy uno,</div><div style="text-align: left;">no soy una de esas unidades. Yo no fui contado</div><div style="text-align: left;">en el total. Y eso ya me alegra suficientemente.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><i><b>Traducción de José María Alvarez</b></i></div><div style="text-align: left;"><b>José María Alvarez</b></div><p></p>Higiniohttp://www.blogger.com/profile/15796114268302069651noreply@blogger.com2