Reflejos de Sabiduría

Ilustración de Vania Zouravliov.

Cuando un hombre mata a otro hombre, la gente dice que se trata de un asesino, pero cuando es el Emir quien mata, el Emir es justo. Cuando un hombre roba en un monasterio es llamado ladrón, mas cuando el Emir le roba la vida, el Emir es tenido por honesto. Cuando una mujer traiciona a su marido dicen que ella es adúltera, mas cuando el Emir la hace caminar desnuda por las calles y la lapida luego, el Emir es noble. El derramamiento de sangre está prohibido, pero ¿quién legaliza ese acto cuando lo comete el Emir? ¿Robar dinero a una persona es un crimen, pero quitar la vida a otro es un acto noble? ¿La traición a un marido puede ser un acto repudiable, y la lapidación de una criatura viva un bello espectáculo? ¿Debemos enfrentar el mal con el mal y decir que ésa es la ley? ¿Debemos combatir la corrupción con mayor corrupción aún y decir que esa es la Regla? ¿Es preciso vencer los crímenes con más crímenes y llamar a eso justicia?

Los dones que vienen de la Justicia son mayores que los que nacen de la Caridad.

Traducción de L. Bassi

Reflejos de Sabiduría. La Vida.
Kahlil Gibran

Reflejos de Sabiduría. La vida

Kahlil Gibran, fotografiado por Fred Holland Day (1898.).

Se debe pedir consejo a los viejos, pues sus ojos contemplaron el rostro de los años y sus oídos escucharon la voz de la vida. Aunque sus consejos sean desagradables, vale la pena prestarles atención.

Consultaos unos a otros, hermanos míos, porque ese es el camino que os libra del error y del arrepentimiento inútil. La Sabiduría de muchos es un escudo contra la tiranía, porque, cuando consultamos a otras personas reducimos el número de nuestros enemigos.

La vida no es diversión.

La vida es deseo y determinación.

El hombre no es noble gracias a sus antepasados. 

¿Cuántos hombres son descendiente de asesinos?

Traducción de L. Bassi

Reflejos de Sabiduría. La vida.
Kahlil Gibran

Los dos poemas

Arthur Braginki. Consuelo.

Hace muchos siglos, en un camino hacia Atenas, dos poetas se encontraron y se alegraron de verse, el uno al otro.
Uno de ellos preguntó: ¿Qué has compuesto últimamente? ¿Cómo anda tu lira?
Y el otro poeta respondió con orgullo: "Acabo de terminar el mayor de mis poemas, tal vez, el mayor poema jamás escrito en griego. Es una invocación a Zeus el Supremo".
Y sacó, de su manto, un pergamino, diciendo: "Helo aquí, lo llevo conmigo y me gustaría leerlo para ti. Ven sentémonos a la sombra de aquel ciprés".
Y el poeta leyó su poema. Y era un largo poema.
Y, el otro poeta dijo, gentilmente: "Es un gran poema. Vivirás a través de las edades y, por él, serás glorificado".
El poeta que había estado leyendo sus versos, preguntó entonces: "¿Y tú, qué has compuesto estos días?"
Y respondió el otro: "He escrito muy poco. Solamente ocho versos, en memoria de una niña jugando en un jardín".
Y recitó los versos.
Y el otro poeta, dijo: "No está mal. No está mal".
Y se separaron.
Y hoy, después de dos mil años, los ocho versos del poeta son leídos en todas las lenguas. Y son amados y alabados.
Y, aunque el otro poema haya llegado, a través de las edades, a bibliotecas y celdas de eruditos y, aunque también sea recordado, no es amado ni leído.

Traducción de L. Bassi.

El errante
Kahlil Gibran