Viaje

Una estación de andenes cansados.

De difícil crepúsculo.

Imagino que soy un pasajero

de los que bajan aquí. Imagino

que me estás esperando en otra casa.

Cuando el tiempo se acaba soñar es desolado.

Estoy pensando en ti dentro de un tren

parado en la estación

de una ciudad en la que nunca he estado.

El tren arranca y pasa ante unas casas.

Detrás de una ventana iluminada

distingo un interior: es un instante

con la vaga sospecha de unas vidas.

Tampoco es mucho más lo que yo sé

de lo que hemos llamado nuestro amor.

Viaje
Joan Margarit